Palacio de inverno

Mas hoje o poder não tem um lugar a ser tomado, não ha’ mais um palácio do inverno a ser ocupado, o poder, ele se se escamoteia entre relações de controle, gestão e subordinação, através da forca física e da violência , mas muito mais insidioso, pelas ideias e ideologias que conformam e imolam o pensamento e a opinião comum ao interesse burguês e do capital. 

Lamento

Lamento,

Mas minha alma está longe.

Atrasada, desfiada, desafinada a minha fala. 

Lamento, 

Mas perdi a voz e o tento, a brecha e a oportunidade no tempo.

Desmanchada, desfocada a minha alma.

Lamento, 

Mas sobra em parte, em fragmento, um troço de mim.

outros

Quem me pergunta, 

Mas sabe de antemão a resposta,

Quem conhece toda a distancia, ao pisar

Em seu bordo inicial?

Quem me surpreende, na verdade,

Quem me escuta,

Quem, serão os de sempre?

Quem se move aos montes, nas ruas, 

serão os de sempre, outros,

iguais aos iguais que caminham ao meu lado, 

e fazem o caminho, a circular?

O Infinito

Sempre me foi cara esta erma colina,

e esta sebe, que em muitos pontos

do ultimo horizonte esconde a vista.

Porem, sentado, contemplando espaços

sem fim alem daquela, e sobre-humanos

silêncios, e mais que profunda calma

em pensamento finjo; onde por pouco

o coração nao turva. E como o vento

ouco a zoar entre estas plantas, aquele

infinito silencio a esta voz

vou comparando: e lembra-me o eterno,

e as mortas estações, e a presente 

e viva, com seu som. E entao se afoga 

nesta imensidão meu pensamento;

e o naufragar me e’ doce neste mar.

Giacomo Leopardi

Todos os caminhos

Todos os caminhos iam à Rua da Bahia. 

Da Rua da Bahia partiam vias para os fundos do fim do mundo,….

Nós sabíamos, o Carlos tinha dito. A Rua da Bahia era uma rua sem princípio nem fim.

Conhecia todo mundo. 

Cada pedra das calçadas, cada tijolo das sarjetas, seus bueiros, os postes, as árvores. 

Distinguia seus odores e suas cores de todas as horas. Seu sol, sua chuva, seus calores e seu frio.

pedro nava

Suspiro

onde?

Responde-me um suspiro fantasmagórico:

Lá onde tu não esta’s

Lá esta’ a felicidade.

Do outro lado da rua e do canal, 
na outra face da ponte e horizonte, 

logo ali, 
ultrapassados os limites do vestígio, 

te encontrarei afinal, branca, 

límpida e resplandescente, imagem de Beatriz.

Mas não estava,
somente sombras e abandono, 

de seu desprezo e orgulho, 
exposto o sofrimento, 
em cicatrizes de longas facas.

Escapa e larga inoperante, 
sem sua presença, 

o incapaz desejo de conter e desdobrar, 

transbordar em espumas.

Caminho em vão, ali

desisto,

deixo no campo, abandono, 

as folhas e linhas, 

em plantio, 

em colheitas abortadas.

compulsão da morte

a multidão canta a dança macabra, o homem e

o touro, apenas ferido, 

olhos vermelhos e a raiva contida. 

pelo fatal golpe, o único, a certeira espada no centro da vida, coração.

estático, o açougueiro avalia a direção do estoque, 

a precisão do corte,

o contato sofrido.

suspensão, silencio, enfim,

a morte esvai o sangue na areia da arena.

junho 2013

Esquecimento

Ou como nos lembra Fernando Pessoa: 

“Ah quanta vez na hora suave

Em que me esqueço...

Não ignoro o que esqueço

Canto por esquecê-lo.

Procuro despir-me do que aprendi.

Procuro esquecer-me do modo de lembrar

Que me ensinaram.”

Uma vida iluminada.

O mundo primeiro, criado, contem o sentido possível, a totalidade potencial, e o seu desvelamento ilumina o brilho no futuro, com seus fragmentos, ainda sem conexões ou ligações, dispostos em caixas, em vasos, frágeis conteúdos e continentes, alinhados nas prateleiras, a serem interpretados. 

Reconhecidos.

Partes de vidas, de gestos, de coisas e objetos familiares estranhos ao tempo, pertences de outras épocas, incrustados nos seus resíduos e precárias formas, aguardam as ordens, sentidos e valores originais. 

Expostos aos rigores das estações, escorrem como correm os rios, sem a mesma água e átomo a cada visada e mergulho.

No campo de girassóis, vazia a arquitetura e perdida a cidade, sem partes a serem coladas ou ajustadas suas montagens e desencontros, mergulha a palavra e o desejo, as mãos recolhem a terra decomposta dos corpos assassinados.

outubro.2015

Ponte de Westminster

Não tem a terra nada mais belo para mostrar

Pobre de espírito seria aquele que pudesse ignorar

esta visão tão comovente na sua majestade

Como um traje veste agora esta cidade

a beleza da manhã. Silenciosas e nuas

torres cúpulas navios teatros catedrais a prumo

erguem-se no céu e estendem-se pelas ruas

brilhantes e reluzentes no ar sem fumo

Nunca o sol se ergueu com tanta alma

por sobre vales rochedos e colinas

nunca vi nunca senti uma tão profunda calma

O rio desliza consoante o seu desejo

Meu Deus o casario parece que dorme

Dorme também aquele coração enorme

Wordsworth. 

1802

Além

Sobram partes e pedaços, sobram linhas e alicates,
Restam pequenos gestos, incompletos, depois,
Quando ditos e falados
Se acumulam, do outro lado,
Inúteis guardados.

De novo

a chuva continua, o dia todo,
pingo a pingo,
molhando a cidade, suas ruas e seu coracao.
de novo

Wallace Stevens2

Foi nessa hora que o silêncio ficou mais amplo 
E mais longo, e a noite mais redonda,
A fragrância do outono mais cálida,
Mais íntima e mais forte.

Wallace Stevens

E, no isolamento do azul,

Ao entardecer, pombas revoam a esmo,

Fazendo ondulações ambíguas, vagas,

Em direção à sombra, com suas asas.

Amargura

Pois, ainda que a alma de um homem esteja atormentada e que seu coração esteja aflito, quando “ um poeta , servo das musas”, canta os feitos dos antepassados e a santidade dos deuses, esse homem esquecera’ seu abatimento, e as dadivas das deusas os afastarão de suas amarguras.

Eric Voegelin

Duelo

Desconfiado, desafio o corpo em duelo, 
os meus gestos repetidos
refletem, em espelhos, 
o cansaço da noite e a marca da dor.

Paisagem e cultura

Assim bem longe de se deixar conceber como um fração ou porção de um pai’s submetida a autoridade do olhar e delimitada por um horizonte, a “paisagem” chinesa opera a globalidade funcional dos elementos, ou antes de fatores, de vetores, em interação. O pintor chinês nao pinta um canto do mundo a partir da posição de um sujeito perceptivo e tal como o construiria em perspectiva; mas e’ a totalidade do dinamismo e sopro cósmicos, tais como se desdobram no grande processo do mundo, através do jogo infinitamente diverso de suas polaridades, que e’ encarregado de veicular o ela` vital do pincel.

Francois Jullien, 

in O dialogo entre as culturas

Do universal ao multiculturalismo.

salinger

“ Carpinteiros, levantem bem alto a cumeeira”, uma pergunta, uma dita, um estranhamento quando te reconheci novamente na prateleira de livros de bolso, na livraria vazia, perscrutando alguma novidade, me estimulando o diálogo e o não dito de tanto tempo interrompido, “ para os que tem paciência”.