Suspiro

onde?

Responde-me um suspiro fantasmagórico:

Lá onde tu não esta’s

Lá esta’ a felicidade.

Do outro lado da rua e do canal, 
na outra face da ponte e horizonte, 

logo ali, 
ultrapassados os limites do vestígio, 

te encontrarei afinal, branca, 

límpida e resplandescente, imagem de Beatriz.

Mas não estava,
somente sombras e abandono, 

de seu desprezo e orgulho, 
exposto o sofrimento, 
em cicatrizes de longas facas.

Escapa e larga inoperante, 
sem sua presença, 

o incapaz desejo de conter e desdobrar, 

transbordar em espumas.

Caminho em vão, ali

desisto,

deixo no campo, abandono, 

as folhas e linhas, 

em plantio, 

em colheitas abortadas.

compulsão da morte

a multidão canta a dança macabra, o homem e

o touro, apenas ferido, 

olhos vermelhos e a raiva contida. 

pelo fatal golpe, o único, a certeira espada no centro da vida, coração.

estático, o açougueiro avalia a direção do estoque, 

a precisão do corte,

o contato sofrido.

suspensão, silencio, enfim,

a morte esvai o sangue na areia da arena.

junho 2013

Esquecimento

Ou como nos lembra Fernando Pessoa: 

“Ah quanta vez na hora suave

Em que me esqueço...

Não ignoro o que esqueço

Canto por esquecê-lo.

Procuro despir-me do que aprendi.

Procuro esquecer-me do modo de lembrar

Que me ensinaram.”

Uma vida iluminada.

O mundo primeiro, criado, contem o sentido possível, a totalidade potencial, e o seu desvelamento ilumina o brilho no futuro, com seus fragmentos, ainda sem conexões ou ligações, dispostos em caixas, em vasos, frágeis conteúdos e continentes, alinhados nas prateleiras, a serem interpretados. 

Reconhecidos.

Partes de vidas, de gestos, de coisas e objetos familiares estranhos ao tempo, pertences de outras épocas, incrustados nos seus resíduos e precárias formas, aguardam as ordens, sentidos e valores originais. 

Expostos aos rigores das estações, escorrem como correm os rios, sem a mesma água e átomo a cada visada e mergulho.

No campo de girassóis, vazia a arquitetura e perdida a cidade, sem partes a serem coladas ou ajustadas suas montagens e desencontros, mergulha a palavra e o desejo, as mãos recolhem a terra decomposta dos corpos assassinados.

outubro.2015

Ponte de Westminster

Não tem a terra nada mais belo para mostrar

Pobre de espírito seria aquele que pudesse ignorar

esta visão tão comovente na sua majestade

Como um traje veste agora esta cidade

a beleza da manhã. Silenciosas e nuas

torres cúpulas navios teatros catedrais a prumo

erguem-se no céu e estendem-se pelas ruas

brilhantes e reluzentes no ar sem fumo

Nunca o sol se ergueu com tanta alma

por sobre vales rochedos e colinas

nunca vi nunca senti uma tão profunda calma

O rio desliza consoante o seu desejo

Meu Deus o casario parece que dorme

Dorme também aquele coração enorme

Wordsworth. 

1802

Além

Sobram partes e pedaços, sobram linhas e alicates,
Restam pequenos gestos, incompletos, depois,
Quando ditos e falados
Se acumulam, do outro lado,
Inúteis guardados.

De novo

a chuva continua, o dia todo,
pingo a pingo,
molhando a cidade, suas ruas e seu coracao.
de novo